« Ces féroces soldats  » – Joël Egloff, éditions Buchet-Chastel

« En mémoire de mon père,

Pour ma mère,

Pour Daniel,

Pour Léo et Sacha

Je voudrais retrouver cette lettre. Elle doit être quelque part dans la maison, c’est sûr.  Où pourrait-elle être, sinon?

Je l’ai eue entre les mains, pourtant, cela fait des années, et c’est moi qui l’ai rangée, je ne sais où. Elle était à la cave, auparavant, dans une vieille boîte à chaussures sans couvercle, au-dessus de l’armoire à conserves. C’est là qu’elle se trouvait depuis trop longtemps, livrée aux araignées. Je l’avais lue, puis l’avais remontée à l’étage, pour la mettre à l’abri de la poussière. »

Je n’ai lu qu’un roman de Joël Egloff, « L’étourdissement », un roman incroyable qui reçut le prix du Livre Inter, une histoire que j’avais adorée et beaucoup conseillée. Ici, l’auteur nous raconte l’histoire de sa famille. Cette famille de Moselle qui fut une zone annexée durant la Seconde Guerre Mondiale. C’est particulièrement l’histoire de son père à laquelle il s’attache. Car celui-ci sera incorporé de force dans l’armée nazie, à 17 ans, et envoyé au front contre les siens. De cette histoire tragique, Joël Egloff écrit un livre extrêmement bouleversant, sur une histoire que je ne connaissais pas. Une histoire si trouble pour lui aussi, si bien qu’il cherche ici à savoir.

« Après la guerre, bien plus tard, lorsque j’étais enfant et que je t’avais demandé, un jour, je ne sais plus quel détail de je ne sais plus quelle bataille, tu m’avais répondu que tu ne savais plus, mais que tu étais sûr d’une chose, en tous cas, et tu me l’avais dit avec solennité et insistance, parce que tu voulais que je te croie, c’était que durant cette guerre, tu n’avais jamais tué personne.

Et comment tu as fait pour l’éviter? t’avais – je demandé, pensant, justement, que c’était inévitable. Je tirais à côté, m’avais-tu répondu, parce qu’il fallait une réponse simple et limpide qu’un enfant puisse comprendre.

Longtemps, elle m’a suffi, et je t’imaginais sur ces champs de bataille t’efforcer de manquer ta cible. »

Je n’ai pas l’intention de résumer ni d’en dire plus, mais cette lecture ne se lâche pas, elle se lit comme un roman , elle nous pousse dans un monde en guerre où les meneurs du jeu, sans états d’âme, utilisent sans vergogne le petit monde impuissant, avec grand cynisme et grand mépris. C’est à la cave que l’auteur retrouvera ce qu’il cherchait; à cause du doute, du soupçon sur la position de son père alors, il veut des réponses aux questions obsédantes qui remplissent sa tête. Son père a fait partie de ceux qu’on nomme les « Malgré nous ».

Minolta DSC

« Après la guerre, longtemps après – tu avais presque soixante ans déjà -, pour ce que les Malgré nous avaient enduré, pour le préjudice moral qui était le leur, l’Allemagne a indemnisé la France.

Alors tu as perçu la coquette somme de 7500 francs, soit 1143,37 euros.

Il y eut encore, ai-je lu, en 1989, le versement d’un petit reliquat de 1600 francs, soit 243,92 euros. Mais de cela, Maman ne se souvient même pas. »

Joël Egloff questionne, veut comprendre, il interroge un passé qui lui semble confus. Et finalement raconte une enfance dans un monde en guerre, les déplacements nombreux, le doute obsédant sur l’histoire familiale, et enfin les réponses. J’ai beaucoup aimé et j’ai été très touchée par ce pan d’histoire, où l’enfance reste l’enfance, même en temps de guerre, très touchée par ce sujet que je ne connaissais pas. 

« Trop humain »- Anne Delaflotte Mehdevi, éditions Buchet-Chastel

Trop humain par Delaflotte Mehdevi« AVE

Suzie étend sa lessive dans le jardin qui donne sur la ruelle derrière, distraite par le manège que mènent une pie et un geai perchés sur le sapin bleu. Sur leur branche, là-haut, le geai a beau se grossir, la pie avance. Un peu inquiète, Suzie va s’en mêler, quand elle distingue la voix de monsieur Peck qui vient de tourner au coin, il vient vers elle.

C’est l’heure de sa promenade, l’homme est ponctuel. »

Un roman plein de charme qui aborde un sujet très intéressant. Qui accompagne le vieux Mr Peck ce jour-là dans sa promenade ? Eh bien c’est son AVE, Tchap.  AVE pour Assistant de Vie Electronique. Tchap est charmant, c’est un humanoïde à visage et corps humain, Tchap est beau ! Et Tchap va faire basculer la vie du paisible, mais un peu mort village de Tharcy. On jase au passage de Tchap, on jase à propos de Mr Peck, mais aussi à propos de Suzie qui passe de plus en plus de temps avec Tchap, trouvant en lui une oreille attentive et sans aucun préjugé.

 » Mais à la fin, c’est à se demander ce qu’on craint, la comparaison? Qui a esclavagisé et esclavagise encore le monde à la première occasion? Qui viole, détruit et pille? Les AVE? Mais le pillage et l’abus, mes enfants, mais c’est à nous qu’il vient comme le goût du miel à l’abeille! Un miel qu’elle produit, et qu’on pille, comme de bien entendu! Toutes ces sociétés fondées sur l’abus, c’est les robots peut-être? Tchap? Un gentleman à côté, je vous dis! Bon, j’arrête là, sinon je vais faire monter ma tension. »

Très intéressant sujet dans l’air du temps mais à Tharcy, avec Suzie et l’oreille attentive de Tchap, on va repartir à rebours du temps. Suzie, cette femme sans âge qui tient le seul café, ex hôtel- restaurant du village, café nommé « Le Bal ». Suzie va trouver en Tchap une écoute – puisqu’il enregistre tout, pour construire sa base de données en quelque sorte-. Le roman, sans négliger l’environnement, intégrant peu à peu des personnages – comme ces jeunes gens qui viennent repeupler un peu le village, rêvant d’une autre vie et d’un autre monde –  le livre donc est prétexte pour Suzie à dire l’histoire de sa famille et plus précisément celle de sa mère à la Libération; les ignominies commises, couvrant de honte, par la suite, ceux qui les commirent . Tchap va devenir pour Suzie une sorte de confident à l’oreille toute neuve, au « jugement » tout neuf aussi, Tchap qui lui sert du « chère Suzie » et nous devient très sympathique par sa vraie capacité d’attention. Mais surtout il pose des questions inédites qui peu à peu amènent Suzie à entrer dans le détail. On lira ainsi l’histoire de cette femme pleine de colère envers certaines personnes, mais qui continue sa vie sans faire de bruit.

« Derrière le comptoir, la vieille essuie les verres. Quelque chose dit à Marius que c’est elle qui se coupe les cheveux. C’est plutôt pas mal, c’est juste que comme les tartes Tatin, ça sent le fait maison.

Elle vient de servir un porto à ce Monsieur Peck. Et rien à « l’autre ». Tchap le marin ne boit pas? C’est en le dévisageant attentivement que Marius comprend. C’est un assistant de vie électronique! Dans ce bled paumé! Ils sont déjà là? C’est pas vrai… »

Un des personnages les plus importants, selon moi, est Marius, ce jeune homme qui quitte l’université où un doublon administratif lui rend la vie impossible – enfin, surtout à la secrétaire de l’établissement –  et Marius est vraiment un chouette garçon qui va s’installer à Tharcy .

« Marius Berthelot en vrai laisse la place à Marius Bertelot en faux. Tout ça pour ça. Un malheureux « h », et muet encore. Ça me fait rire. C’est nerveux. Il veut la place? Qu’il la prenne. La numérisation est à l’administration ce que la guerre est à la politique: son paroxysme. Tu vois, j’en peux plus, maman. C’était la fois de trop. »

Mais Le Bal? Oui, autrefois, une salle adjacente au café était salle de bal pour les gens du village. Vous en saurez plus à la fin de votre lecture. Mais c’est réellement Tchap qui va peu à peu semer un certain mais nécessaire désordre jusqu’à la fin. Moi j’ai aimé ce Tchap, et puis forcément Suzie, une femme forte, qui ne se déstabilise pas aisément, qui ne renonce à rien, pas non plus à sa mémoire des faits qui la blessèrent . La salle de bal ouvre à nouveau ses portes:

« La pièce mesure dans les quinze mètres de long, sept de large. Trois mètres cinquante sous plafond. À intervalles réguliers, six panneaux étroits de papier peint couleur chocolat, barrent verticalement les murs bleu paon. Ces panneaux imitent des piliers, chapeautés « pour de vrai » d’appliques en opaline bleue, qui renvoient la lumière vers le plafond cuivré. Le lustre central , de la même opaline, clignote, crépite, envoie comme un appel, réfléchi sur le parquet de bois noir. Noir fossile. Lac sacré. Suzie, éblouie, est un peu sonnée de se retrouver au seuil de cette pièce dans laquelle elle n’a pas pénétré depuis longtemps. »

Le village sous l’impulsion de cette sorte de « nettoyage » des mémoires, sous le coup de vent frais amené par la jeunesse qualifiée de néorurale, de bobo et même encore parfois hippie ( mais oui mais oui ! )  qui va doucement trouver sa place en amenant du sang neuf, Tharcy, qui en a grand besoin, va sinon renaître au moins vivre encore.

C’est un très joli roman, qui rend justice à une femme, qui recadre également certains préjugés .

Si le fond du livre semble être Tchap et l’intelligence artificielle, la mémoire et ce qu’on en fait en est le cœur, avec ce que livre Suzie peu à peu.

J’ai beaucoup aimé cette lecture aisée, fine, qui bien que parfois vraiment très drôle, garde un fond grave, dans un bel équilibre . Un bon moment de lecture intelligent et jamais ennuyeux. Vous découvrirez avec plaisir la vie de Mr Peck, celle de Suzie, tout ce qui va secouer Tharcy, une jolie écriture, et la mémoire, toujours, en fil conducteur; un beau sujet. Un livre qui plaira à beaucoup. Et cet épilogue de l’autrice, très émouvant:

« Que reste-t-il de cette histoire puisque la mémoire de Suzie est perdue? À moins que les ingénieurs…

Que me reste-t-il à moi, sinon cette fiction, sinon d’avoir considéré le temps d’un roman la tension insoluble qui nous constitue, nous autres, qui vivons un pied sur terre, avides de déchiffrer ce monde physique que nous ne savons pas habiter autrement qu’en fabriquant des outils pour entrer en contact avec lui, le dominer, le façonner, nous arrimer à la réalité, et l’autre pied, ailleurs, un ailleurs fait de représentations, de subjectivité, de fantasmes et d’illusion.

« Pas étonnant que ça marche mal. »

Il me reste le personnage de Suzie, son excentricité, sa lucidité, et d’avoir ressuscité cette salle de bal plongée dans la pénombre, où ma tante, épicière et tenancière du café du village, entreposait ses cagettes de fruits parfumés. Un bal où je n’ai jamais dansé. »

Vous pouvez écouter l’autrice. Elle dit ce que je n’ai pas écrit ici, sans trop dévoiler, et j’aime cette voix:

« Marguerite et le Mont Blanc » – Michaël Sibony, éditions de L’Aube

Marguerite et le mont Blanc« Nous marchons dans le petit tunnel pentu percé dans la roche. Il fait sombre, nous distinguons à peine les aspérités de sa voûte de pierre. Seuls des reflets luisants sur les rails nous guident par intermittence. Le reste du temps, nous nous fions au brouhaha saccadé émis par le frottement de nos pas sur les cailloux du sol. Des petits cailloux gris, tranchants, mélangés à quelques pierres, plus grosses et polies. »

C’est un livre court qui d’une façon d’abord inattendue, mêle histoire familiale et histoire du Mont Blanc et de ses petits trains de montagne. En famille, un couple et le petit garçon, celui qui narre cette histoire, se promènent sur le Massif du Mont Blanc, et comme la maman est enceinte – de jumelles -, ils empruntent les petits trains qui emmènent les promeneurs à différents points du site.

Il y a trois locomotives de couleurs différentes, toutes ont un prénom féminin, et une se prénomme Marguerite. Ce n’est pas anecdotique car le petit garçon trouve ce prénom si joli qu’il demande à sa mère d’appeler une des deux fillettes Marguerite.

« Un barbu en uniforme, tenant dans ses mains des outils de mécanicien imprégnés de cambouis, surgit des flancs de la montagne. Il m’observe, attendri par l’enfant qui imite le train, puis il dit:

« Écoute. »

Je déraille et j’écoute.

« Sur la ligne du tramway du mont Blanc, dit-il, on a trois trains. Le patron leur a donné le prénom de ses trois filles: Jeanne, Anne et Marguerite. Ils ont tous une motrice et un wagon, mais ils sont peints de couleurs différentes.

-À la montée, notre train était rouge et crème. Il s’appelait comment?

-Ce devait être Marguerite.

-Marguerite?

Je cours vers le ventre arrondi de ma mère.

« Maman! On pourrait appeler une des deux jumelles Marguerite? C’est joli, Marguerite. »

Ma mère m’a laissé dire, amusée.

« Oui, c’est joli. »

L’histoire commence bien. Mais il n’en sera pas de même pour la suite. L’auteur va nous emmener loin, loin dans le temps, dans l’histoire, tout en nous attachant à ce massif, au glacier, à cette ambiance un peu inquiétante de la haute montagne et à une période sombre de l’histoire.

« Faut-il se priver de sauter d’un train en marche quand il nous embarque vers une mauvaise destination? »

Entre histoire du monde, histoire de famille, histoire géologique, ce livre pas toujours facile d’abord est très original par la façon de mêler plusieurs sujets qui finalement convergent, par l’écriture sensible pour un personnage qu’on voit grandir, hanté par la perte, par le massif du Mont Blanc sur lequel nous finissons avec lui, dans une lente et difficile ascension, un long et lent chemin avec Marguerite au cœur. Je ne m’attarde pas plus, c’est caractéristiquement un texte où tant de détails s’imbriquent, détails mais néanmoins essentiels pour l’architecture du récit, qu’il est pour moi trop compliqué d’en dire plus sans dévoiler trop. C’est un livre – un premier roman, à saluer –  que j’ai lu un peu hors du temps, emportée sur les montagnes, et dans le petit train rouge et crème. Sur fond de deuil.

C’est un beau livre, subtil et émouvant, qui m’a touchée. Un hommage aux sommets et à l’accomplissement qu’est leur ascension pour le personnage .

« Mes larmes sèchent au vent, ou bien gèlent-elles; j’ai du mal à savoir. Entre extase et supplice, les nuances sont absentes dans ce lieu de tous les superlatifs. Mon euphorie d’avoir été au bout de l’aventure se bat contre cette torture. Mon exaltation fugitive apparaît dérisoire face à ce calvaire.

Je suis ici, au sommet du mont Blanc et cela me suffit. Des désirs irrationnels m’inondent et prennent le dessus sur mon esprit et mon amour de la  vie. Redescendre m’importe peu. Je balaye cette idée non pas d’un revers de main, mais d’un revers de neurones obstinés à vouloir monter. Toujours monter. Même si nous sommes déjà au sommet. »

« Le blues des phalènes » de Valentine Imhof: Trophée 813 du meilleur roman francophone de l’année 2022

Mais ENFIN ! 009790030

C’est peu dire que je suis tellement heureuse que ce roman exceptionnel reçoive enfin une reconnaissance par ce prix. Merci à l’association 813, Les amis des littératures policières pour sa clairvoyance !!! Des livres, il en parait chaque jour.  Des comme celui-ci, extrêmement rarement. C’est mon avis en tous cas. Alors je vous invite à lire ou relire ma chronique à sa sortie, et puis le chapitre qui n’a pas été inclus au roman, mais que Valentine Imhof m’a offert pour qu’à mon tour je vous le donne à lire. 

Pour toute cette histoire folle, pour ces personnages creusés, ciselés, burinés, avec une plume d’une finesse rare, pour ce maelstrom de la vie, l’Histoire et les histoires, merci infiniment, Valentine.

Mon post : https://wp.me/p3So5l-4oi

Et le chapitre inédit : https://wp.me/p3So5l-4wh

Et il ne vous reste plus qu’à vous ruer chez votre libraire, maintenant !!!

« Le Phénix » – Marie-Anne Legault – Québec Amérique

null« Prologue

Le jour se lève avec cet air maussade qui colle bien au premier lundi de novembre. Une grisaille froide pèse sur le centre-ville de Montréal, alors que deux éboueurs balancent dans la gueule d’un camion-benne les derniers vestiges d’octobre. Leur mine de chien basset s’allonge à mesure que se multiplient les déchets générés par les fêtards costumés de l’avant-veille, le trop-plein des bacs à ordures s’est déversé sur l’asphalte, çà et là, des sacs éventrés par les rats. Sale journée. »

Je m’arrête là de ce prologue, pour ne pas en dire trop dès le début. Si ce n’est qu’une valise passe au broyeur, tandis qu’un homme en pyjama de soie, un gobelet de café à la main, regarde son bagage partir aux ordures. Le titre originel est « La traque du Phénix ». Et il s’agit bien d’une traque, mais plutôt bienveillante, plutôt une enquête motivée par l’étrangeté de ce Phénix. Mais qui est-il? Qui est cet homme qui laisse des graffitis un peu partout dans des lieux insolites, joue Rachmaninov parfaitement sur un piano public, apparait, disparait, mais ne sait dire son nom. Doué de multiples talents, surnommé le Phénix, donc, il éveille immanquablement l’intérêt des deux héroïnes, la travailleuse de rue Sarah et Régine son amie neuropsychologue. Sont insérées des pages parcheminées, le « Journal d’un savant babylonien » dans lequel tous les arts sont abordés, incluant aussi les sciences, et une large palette de créations, de la plus concrète à la plus abstraite. Du cuisinier à Vinci en passant par Picasso, Breton, Schoenberg.

« Journal d’un savant babylonien

octobre 2000

Un virtuose est avant tout un être doté d’un esprit mathématique. Qu’il soit peintre, compositeur ou poète, le génie appartient à celui qui maîtrise l’art du parfait dosage. Le grand Goethe lui-même ne faisait aucune distinction entre l’art et la science.

Couleurs, notes, lettres ou épices, la grandeur est dans la mesure, le calcul infinitésimal des proportions. Il s’agit de trouver la balance idéale des ingrédients, celle qui fera d’une œuvre un chef d’œuvre. […]

Ce qui me fait dire qu’en science, comme en art, il y a un sens à tout.

Même au non-sens. »

631px-Jacob_Grimmer_-_La_construcción_de_la_torre_de_Babel

Intrigant, non? Voici un roman très bien ficelé, qui mêle une enquête non policière à la science ( plus précisément les neurosciences ), à l’art et à l’histoire. Bref, c’est un livre addictif qui nous mène par le bout du nez; on tourne les pages et on va de surprise en surprise. Trois personnages majeurs, les deux femmes et ce Phénix étrange, fuyant, doté de tous les talents. Mais d’autres rencontres évidemment nous attendent au coin des pages.

Il me serait bien difficile de vous emmener dans le dédale de ce roman, car on va jusqu’à Babylone, oui. Et on tourne les pages et on est accroché par cette enquête sur les traces d’un homme marginal; il faudra tirer les fils qu’il laisse traîner derrière lui, par bribes, peu à peu, pour comprendre. Donc à mon sens inracontable et tant mieux. En tous cas, je me suis bien laissée prendre au réseau tortueux qu’est cette recherche de l’identité de cet homme étrange, apeuré, qui surgit ici ou là au gré de ses errances, de ses dessins, fuyant le plus souvent les lieux trop fréquentés. 

640px-Old_Montreal,_Montreal,_Canada_(Unsplash_qAuLtiphx2E)

« mars 2007

[…] Il faudrait se protéger de nous-mêmes.

Pourquoi ne peut-on pas se contenter d’être ce que l’on est, humain? Ce qui, en matière de biologie animale, est déjà pour le moins remarquable. On pourrait se satisfaire de vivre pour s’extasier, en ne faisant rien, ou rien que l’amour, comme les bonobos. S’émerveiller devant les choses les plus simples. Or, nous avons cette folie des grandeurs, l’obsession de la quête, de la conquête, franchir l’infranchissable, édifier des tours démesurées.

Qui cherchons- nous à défier? Dieu? Ce serait trop facile. Nous-mêmes? Ou le temps. Oui, le Temps, le vrai maître, souverain absolu et despote. Lui seul est sans faille, lui seul avance et complète tout, disait Whitman.

Je connais un peuple qui ne possède rien et qui vit au milieu de rien. Le seul qui ne soit pas sous l’emprise du Temps. Un peuple qui, n’ayant rien, peut s’extasier de tout, et pour qui l’art n’est pas un trophée, mais un besoin aussi vital que l’eau. C’est fort, pour des gens du désert.

Un chef-d’œuvre du peuple. »

20180924_190938

C’est pour cela qu’il captera l’attention de Sarah, qui voit en lui un homme à la rue, et de Régine, qui y voit un « cas » passionnant pour les neurosciences. Je ne vous donne que le prénom de Lucas, qui tient lui aussi sa place dans cette histoire, un personnage discret mais néanmoins très attachant.

Vous verrez, si vous lisez ce roman, qu’il est bien difficile de ne pas se laisser prendre dans cette toile complexe, dans laquelle on va rencontrer des personnages, des époques, des lieux divers, proches et lointains, et se laisser mener par le bout du nez. Sans être lourd par son ton plein de vie, ce qu’il faut d’humour et de poésie, c’est un roman plein de savoirs. 

« Journal d’un savant babylonien

mars 1999

Entre le génie et la folie il n’y a qu’un pas. À quel moment l’éclair de génie devient l’éclair de folie? La frontière existe-t-elle? Il y a sans doute un fou dans chaque virtuose.

Le génie et la folie se côtoient depuis l’aube de l’humanité, depuis ce matin où, une étincelle dans les yeux, Sapiens a l’idée d’user de son sang et d’os calcinés pour donner vie aux parois des rochers. Ce matin où son imagination le pousse à transformer son arc en harpe, ses flèches en notes. Jusqu’à ce que tout bascule, qu’il refasse une arme de son instrument, du sang et des cendres de son ingéniosité créative. D’un coup, le souffle créateur devient un vent destructeur.

C’est un fait. C’est d’ailleurs consigné dans l’Encyclopédie: Ô que le génie et la folie se touchent de bien près.

Ils sont parfois indissociables. »

640px-Winckler_Chronicle_P

Et puis, bon, que je sois claire,  j’ai aimé me promener avec les personnages dans Montréal, que je commence à connaître un peu, le canal Lachine, le Vieux Montréal et les friches industrielles qu’on trouve encore ici et là dans les alentours du centre, aménagées pour la promenade, et pleines de graffitis, comme toute la ville. J’ai aimé ce décor, cette histoire et son voyage dans le temps, les idées, l’art et les sciences, la réflexion qu’on y trouve. Bref, ça pourrait bien vous plaire !

Une musique: